EL SONETO tiene mucha eficacia para la poesía satírica, y también para la poesía religiosa y amorosa, dos formas de erotismo: la mística y la carnal (Lope de Vega). No hay que pretender emular a Quevedo ni a Lope, fracaso asegurado. Pero conviene recordar una forma estrófica que exige una gran disciplina; y esa disciplina se nota en el verso libre.
Aprovechando la todavía reciente, malvada, espectacular y un poco tramposa portada de la revista Mongolia, "los Gal dejan las armas", recupero textos de un viejo libro publicado en 1994. Digo un poco tramposa porque suscitó en mi compañero de mus habitual un reflexión inocente y precipitada: "se acabó el terrorismo, Javier". Hala; así, de golpe; y se lió a echar órdagos que fueron nuestra perdición. Más por recuperar el rumbo de la partida que por otra cosa, le dije: "el terrorismo de estado nunca deja las armas". Por esa portada y a petición de algunos amigos entre ellos Carlos Alvarez, por otro nombre Vustrid Kalminari y por nombre mas sencillo El Licántropo a secas, me propongo recuperar algunos poemas de Sonetos de la impostura que, aviso, pueden herir algunas sensibilidades. La historia libresca, de librerías quiero decir, de este libro es un poco sórdida y no viene al caso recordarla. No estoy muy seguro de la capacidad terapéutica de la memoria; y acaso el poeta que escribió una vez, "no has de volver a nada, no has de volver a nadie, tan solo encontrarás la ruina del paisaje", tuviera razón. Ese poeta era yo. Pero sin ánimo de hurgar en los recuerdos, y a petición del público, recupero esos Sonetos de la impostura que derivarán inevitablemente en Sonetos de la nueva impostura. Para compensar publicaré, de vez en cuando, algún texto de Sonetos de fuego y nieve, que son más amorosos y gustan más a las chicas. Este poema trata del Gal y de Amedo y se lo dedico a la portada de Mongolia de la que un dia Juan Diego Boto me dijo es la única revista impresa independiente que se puede leer. Ya puestos, se lo dedico también al director de la sala Mirador. Pero no se lo dedico a la admirada Maruja Torres, o se lo dedico muy poco, porque creo que en Mongolia ha perdido pegada. En realidad, Maruja Torres es un talento que se averió en el oficialismo sectario de El País, como temía Vázquez Montalbán. A Manolo Vázquez no se le averió nada, salvo el corazón en un lejanísimo aeropuerto. Era mucho Manolo. Deseo a Maruja Torres una pronto reparación.
El soneto es un forma estrófica, un canon irremplazable para la poesía satírica y la poesía erótica. No vale para todo. Este soneto dice así:
En esta democracia putrefacta
que negó el demos y afirmó el crateo,
un comisario asciende a Prometeo:
que el fuego de los dioses conste en acta.
La ciencia de la muerte es ciencia exacta
y más si se tramita por deseo
de Estado y policía; regateo
de sangre que salpica y que se pacta.
Hay terror, hay horror, miedo a que Amedo
cante y cuente los fondos de la trama;
a que marque y señale con el dedo
quién escribió el libreto de este drama.
Amedo es el Estado y es el miedo
de lo que tapa y, a la vez, proclama
lunes, 11 de noviembre de 2013
viernes, 8 de noviembre de 2013
POESIA ENTRE MIERDA. LA HUELGA, PROBLEMA SANITARIO INMINENTE
Dias atroces en Madrid; dias de poesía en distintos centtros. Dias de mierda y de basura. Mañana o pasado Madrid empezará a ser un problema sanitario. Sin alarmismos, Y dicen los que tienen voz, que eso no es cosa de doña Botella. Cuando aparezcan las ratas correteando sobre su habitat que les estamos propiciando los humanso-barrenderos, y con ellas la amenaza de peste (Albert Camus, releer), veremos si es cosa del Ayuntamiento o no.
Anteayer gozo poético en el Centro Buenavista. Abigail Tomey, inspirada como rapsoda y yo también inspirado, o sea muy a gusto entre amigos, como exégeta de mi proceso poético-político. Abigail Tomey, me permitió invadir su espacio y dije mi Poema a Talavera, donde murió Joselito, basado en el romance que me cantaba mi madre de chaval: "ójala te mate el toro en Talavera el domingo", La maldición se cumplió. Luego, tras los poemas vuelta a la cruda realidad, a la guerrilla de la mierda y la basura, a no poder cruzar la calle para tomarse un buen rioja de celebración. Los sucesos qu pueden celebrarse con un buen crianza de Rioja o, mejor aún, de Ribera de Duero. Traen mala suerte. La palabra guerrilla de invención española, debiera ser usada con un respeto sagrado. DE qué gerrilla forman pate estos vándalos de la mierda. Respecto a la mala suerte sin brindis, de momento acaba de morir Amparo Rivelles, y Fernando Arrabal ha entrado en un hospital con un derrame cerebral o algo así. Justo cuando acababa yo de ponerle un Mail de condolencia a Juan Carlos Pérez de la Fuente por la muere de su madre. Uno de los mejores montajes de Juan Carlos, expero en Arrabal, fue Carta a la madre; como un suplicio chino: una depuración de los fantasmas familiares de Arrabal, su madre, el padre desaparecido durante la guerra, la orfandad..
Final atroz de un dia en el que aún me quedaban ecos de algo que no hacia desde hace tiempo: decir, explicar la génesis de un poema, el proceso y la poética de un libro, Abigail Tomey, bordó literalmente el Poema a Ronda, con recuerdos de Hemingway y de Rilke: los ángeles terribles de Rilke, las mujeres que, según Hemingway, enloquecen de amor. Ronda la de los toreros machos. Esto quizá no guste a un my friend, a un a friend tuitero que viene dándome la vara con mi afición bárbara a los corridas de toros, desde hace unos dias. Todo empezó por decir que a mí El Gran Wyomin, no me preduce ni un jaja. Se indignó a friend y de ahí a pasó a la política y a acusarme de torturador de animales por escribir de toros, y de ser un antiguo respecto a mis humoristas preferidos: La vieja Codorniz, Cervantes, Quevedo, Mihura (nada que ver con el de los toros) Ionesco. Para que no vuelva a acusarme my friend de antiguo, podría añadir a Tip y Coll, Gila y así. Dejémoslo; me parece una hipocresía hablar de ecologismo y huanidad con los toros y zamparse chuletas de cordero, filetes de vaca, buena caza mayor o menor y vestir pieles. De política, my friend, mejor no hablamos. ¿Para qué?. Tengo la sensación de que a usted, y está en pleno derecho, los llamados "progres" le parecen la cumbre de la modernidad. Yo creo que son la negación de la izquierda. Por mi parte doy por cerrado el tema; o lo bloqueo, como creo que se dice en la jerga tuitera.
De todo esto me compensó la presencia en mi lectura de muchos amigos y dedos poetas: un joven, Javier Magano que ha escrito La hora del lobo, un libro sorprendente e inquietante; sus fuentes, de una gran perfección expresiva - hablar de pulcritud sería un agravio-: Genet, Shakespeare, Marqués de Sade, Gongora, Munny: un moderado malditismo. Atención a este poeta. El otro es un viejos amigo, cuya poesía de corte clásico, y sentimental hace cuarenta años que conozco: Pablo Jiménez. Sigue anclado en su clasicismo, hace muy buenos sonetos y adora a Garcilaso de la Vega, su modelo.
Otro motivo de satisfacción ha sido la petición de algunos amigos, entre ellos algunas tuiteras como Fabregat, que publique en este blog algunos de mis versos. Lo haré. Y pronto empezaré con Sonetos de la nueva impostura. De momento ahí va uno de Sonetos de fuego y nieve. Lo dijo muy bien Abigail Tomey y yo expliqué, más o menos, en qué circunstancias surgió ese libro de belleza alucinada, de amor, de decadencia y arrebatos. Juzguen ustedes si este poema es de fuego o de nieve; si es de brasas o ceniza:
Guitarra o violín, música pura
tu respirar, tu cuerpo, tu latido;
pentagrama y atril, voz y sentido
de bosque o mar, de pez o arboladura.
Sinfonía, floral aquitectura
tú y lamento cuando tu gemido
es trino y vendaval, es ciervo herido;
tormenta es que brilla y que fulgura.
Te ensimismas; Yo nieve, brasa o viento.
Tu por mi piel, yo tembloroso, y luego
transparenecia de cauce ensimismmado.
Tu prolongado, lento arrobamiento
y el acorde final enamorado:
ers música, amor, música y fuego .
Anteayer gozo poético en el Centro Buenavista. Abigail Tomey, inspirada como rapsoda y yo también inspirado, o sea muy a gusto entre amigos, como exégeta de mi proceso poético-político. Abigail Tomey, me permitió invadir su espacio y dije mi Poema a Talavera, donde murió Joselito, basado en el romance que me cantaba mi madre de chaval: "ójala te mate el toro en Talavera el domingo", La maldición se cumplió. Luego, tras los poemas vuelta a la cruda realidad, a la guerrilla de la mierda y la basura, a no poder cruzar la calle para tomarse un buen rioja de celebración. Los sucesos qu pueden celebrarse con un buen crianza de Rioja o, mejor aún, de Ribera de Duero. Traen mala suerte. La palabra guerrilla de invención española, debiera ser usada con un respeto sagrado. DE qué gerrilla forman pate estos vándalos de la mierda. Respecto a la mala suerte sin brindis, de momento acaba de morir Amparo Rivelles, y Fernando Arrabal ha entrado en un hospital con un derrame cerebral o algo así. Justo cuando acababa yo de ponerle un Mail de condolencia a Juan Carlos Pérez de la Fuente por la muere de su madre. Uno de los mejores montajes de Juan Carlos, expero en Arrabal, fue Carta a la madre; como un suplicio chino: una depuración de los fantasmas familiares de Arrabal, su madre, el padre desaparecido durante la guerra, la orfandad..
Final atroz de un dia en el que aún me quedaban ecos de algo que no hacia desde hace tiempo: decir, explicar la génesis de un poema, el proceso y la poética de un libro, Abigail Tomey, bordó literalmente el Poema a Ronda, con recuerdos de Hemingway y de Rilke: los ángeles terribles de Rilke, las mujeres que, según Hemingway, enloquecen de amor. Ronda la de los toreros machos. Esto quizá no guste a un my friend, a un a friend tuitero que viene dándome la vara con mi afición bárbara a los corridas de toros, desde hace unos dias. Todo empezó por decir que a mí El Gran Wyomin, no me preduce ni un jaja. Se indignó a friend y de ahí a pasó a la política y a acusarme de torturador de animales por escribir de toros, y de ser un antiguo respecto a mis humoristas preferidos: La vieja Codorniz, Cervantes, Quevedo, Mihura (nada que ver con el de los toros) Ionesco. Para que no vuelva a acusarme my friend de antiguo, podría añadir a Tip y Coll, Gila y así. Dejémoslo; me parece una hipocresía hablar de ecologismo y huanidad con los toros y zamparse chuletas de cordero, filetes de vaca, buena caza mayor o menor y vestir pieles. De política, my friend, mejor no hablamos. ¿Para qué?. Tengo la sensación de que a usted, y está en pleno derecho, los llamados "progres" le parecen la cumbre de la modernidad. Yo creo que son la negación de la izquierda. Por mi parte doy por cerrado el tema; o lo bloqueo, como creo que se dice en la jerga tuitera.
De todo esto me compensó la presencia en mi lectura de muchos amigos y dedos poetas: un joven, Javier Magano que ha escrito La hora del lobo, un libro sorprendente e inquietante; sus fuentes, de una gran perfección expresiva - hablar de pulcritud sería un agravio-: Genet, Shakespeare, Marqués de Sade, Gongora, Munny: un moderado malditismo. Atención a este poeta. El otro es un viejos amigo, cuya poesía de corte clásico, y sentimental hace cuarenta años que conozco: Pablo Jiménez. Sigue anclado en su clasicismo, hace muy buenos sonetos y adora a Garcilaso de la Vega, su modelo.
Otro motivo de satisfacción ha sido la petición de algunos amigos, entre ellos algunas tuiteras como Fabregat, que publique en este blog algunos de mis versos. Lo haré. Y pronto empezaré con Sonetos de la nueva impostura. De momento ahí va uno de Sonetos de fuego y nieve. Lo dijo muy bien Abigail Tomey y yo expliqué, más o menos, en qué circunstancias surgió ese libro de belleza alucinada, de amor, de decadencia y arrebatos. Juzguen ustedes si este poema es de fuego o de nieve; si es de brasas o ceniza:
Guitarra o violín, música pura
tu respirar, tu cuerpo, tu latido;
pentagrama y atril, voz y sentido
de bosque o mar, de pez o arboladura.
Sinfonía, floral aquitectura
tú y lamento cuando tu gemido
es trino y vendaval, es ciervo herido;
tormenta es que brilla y que fulgura.
Te ensimismas; Yo nieve, brasa o viento.
Tu por mi piel, yo tembloroso, y luego
transparenecia de cauce ensimismmado.
Tu prolongado, lento arrobamiento
y el acorde final enamorado:
ers música, amor, música y fuego .
lunes, 4 de noviembre de 2013
ROMA ES CULPABLE; E INDALECIO PRIETO, MANOLETE Y L. BARRIOS. (MÉXICO IV)
Así no vamos a ninguna parte. Ya puede resucitar Indalecio Prieto y repetir aquello, "desde Hernán Cortes, Manolete ha sido el único que ha hecho algo importante en México" Y ya puede poner el recuerdo del monstruo a todo el exilio y toda la mexicanidad a sus pies; mientras, Morante de la Puebla se deje un toro vivo y a los ruedos del pais azteca sigan soltando esas birrias de toros, pequeñajos los llama José Mata, cronista de buena ley. Y podría decir, a tenor de lo que ví en la sesión inaugural hace unos dias, renacuajos acornes, comparados con los que echan en las Ventas y en otras plazas de Iberia. Para que luego los críticos revirados de este país llamado Españo salgamos dando tornillazos. Hemos hecho de México el Eje de la Hispanidad Taurina; y si siguen así habrá que pensárselo mucho.
Ya puede salir Francisco López Barrios con un tratado de Tauromaquia,desmontando todas las falacias de humanistas, europeistas, progres, nacionalistas de pelaje vario e intelectuales a la violeta, que, mientras no se arregle la cuestión del toro -en Iberia y en Iberoamérica- esto no tiene solución. Mágica ceremonia (Ed. Huerga-Fierro) es un esfuerzo intelectual titánico por devolver a los toros su grandeza y su ceremonia; que Lóper Barrios y Huerga me perdonen, pero yo no sé si el estado actual de la Fiesta merece la pena tal esfuerzo; al menos mientras los toreros, ganaderos y todo el entramado del asunto hagan examen de conciencia y reconozcan que parte de de la culpa de lo que está pasando la tienen ellos.Dicho esto, es necesario rendirse a las evidencias, y los misterios de este libro que un dia será referencia inexcusable para adentrarse en la naturaleza heorica de la Fiesta y en la defensa del toro bravo y el ecosistema de la dehesa.
Frente a animalistas, que apenas parpadean ante las miserias y los desastres del mundo, el escritor granadino establece una radical separación entre el campo emocional de los animalistas y el instinto, probablemente también emocioanl de los animales. Huelgan, por sabidas, las referencias a otras crueldades, pues la comparación no conduce a nada. Pero sí merece la pena detenerse en ese "animalismo" de opereta, de raiz anglosajona y no mediterránea, que nos asuela. Historia, filosofía, si ología animal y sicologia del hombre son las bases en que López Barrios apuntala su obra, monumental no por la extensión, sino por la profundidad. Razones, dialéctica frente a exabruptos como este del profesor Monteserín y otros parecidos de una eminencia llamada Singer. Monteserín, en la línea del ultramontano Eugenio Noel, esta perla: "un mundo sórdido, oscuro e irracional, de violencia y crueldad, habitado por chulos, toreros, verdugos, borrachos e inquisidores". Las citas que podrían sacarse de Singer, serían innumerables; pero baste con esta que, en un alarde de erudición histórica, amplia la barbarie española hasta el Imperio Romano. La culpa de los toros la tienen, "Grecia, Roma, los judios, los cristianos y la cultura occidental". Se olvida de los moros, quizá en un secreto traspiés razista, que hubiera unido las tres culturas de Iberia: judios, moros y cristianos.
LLegados a este punto, ya podemos respirar tranquilos y volver a Manolete e Indalecio Prieto y de paso a José Sánchez Gómez, el Timbalero que da nombre a unos de los premios taurinos más importantes de España y que fue fusilado al amanecer en Salmanca al principio de la Guerra del 36. Es de suponer que lo fusilaron no por se crítico taurino eminente, sino por republicano muy moderado que, en aquellos tiempos, no se hacían distingos de grados rojos o facciosos. Alberto Estella, prohombre de la vida política y cultural de Salamanca, me dice que este año el premio lo ha conseguido un artículo titulado Robo al Capea. Y que la cena del Premio Timbalero está establecido que vaya a beneficio del Proyecto Hombre, lo cual que no sé si será del agrado de don Monteserín y de don Singer. El Timbalero tiene una historia que merece ser contada por lo menudo. Lo mismo que la amistad entre Don Inda y Manuel Rodríguez y la historia de la bandera en la México que se inventó el aparato de propaganda de Franco, alarmado por la aproximación de
Mnolete a la Antiespaña.Vuelvo al tema central de este artículo, López Barrios Mágica ceremonia. López Barios es un escritor y un periodusta al que se ha definido por "una sintaxis de hierro y un gran vocabulario". Lo es; pero yo prefiero recordar al aventurero, bandolero de la Sierra de Ronda, para deleite de americanas deleitosas y secuestradas. Por entonces escribí: "López Barrios es, con Manolito Vidal, el de más talento de la Generación del Café Gijón de los años 70. Los dos sabían de toros todo lo que yo quería aprender". Descanse en paz Manolo y que Lopez Barrios siga matando corridas duras, aunque sea un estilista. !Va por ustedes!
Ya puede salir Francisco López Barrios con un tratado de Tauromaquia,desmontando todas las falacias de humanistas, europeistas, progres, nacionalistas de pelaje vario e intelectuales a la violeta, que, mientras no se arregle la cuestión del toro -en Iberia y en Iberoamérica- esto no tiene solución. Mágica ceremonia (Ed. Huerga-Fierro) es un esfuerzo intelectual titánico por devolver a los toros su grandeza y su ceremonia; que Lóper Barrios y Huerga me perdonen, pero yo no sé si el estado actual de la Fiesta merece la pena tal esfuerzo; al menos mientras los toreros, ganaderos y todo el entramado del asunto hagan examen de conciencia y reconozcan que parte de de la culpa de lo que está pasando la tienen ellos.Dicho esto, es necesario rendirse a las evidencias, y los misterios de este libro que un dia será referencia inexcusable para adentrarse en la naturaleza heorica de la Fiesta y en la defensa del toro bravo y el ecosistema de la dehesa.
Frente a animalistas, que apenas parpadean ante las miserias y los desastres del mundo, el escritor granadino establece una radical separación entre el campo emocional de los animalistas y el instinto, probablemente también emocioanl de los animales. Huelgan, por sabidas, las referencias a otras crueldades, pues la comparación no conduce a nada. Pero sí merece la pena detenerse en ese "animalismo" de opereta, de raiz anglosajona y no mediterránea, que nos asuela. Historia, filosofía, si ología animal y sicologia del hombre son las bases en que López Barrios apuntala su obra, monumental no por la extensión, sino por la profundidad. Razones, dialéctica frente a exabruptos como este del profesor Monteserín y otros parecidos de una eminencia llamada Singer. Monteserín, en la línea del ultramontano Eugenio Noel, esta perla: "un mundo sórdido, oscuro e irracional, de violencia y crueldad, habitado por chulos, toreros, verdugos, borrachos e inquisidores". Las citas que podrían sacarse de Singer, serían innumerables; pero baste con esta que, en un alarde de erudición histórica, amplia la barbarie española hasta el Imperio Romano. La culpa de los toros la tienen, "Grecia, Roma, los judios, los cristianos y la cultura occidental". Se olvida de los moros, quizá en un secreto traspiés razista, que hubiera unido las tres culturas de Iberia: judios, moros y cristianos.
LLegados a este punto, ya podemos respirar tranquilos y volver a Manolete e Indalecio Prieto y de paso a José Sánchez Gómez, el Timbalero que da nombre a unos de los premios taurinos más importantes de España y que fue fusilado al amanecer en Salmanca al principio de la Guerra del 36. Es de suponer que lo fusilaron no por se crítico taurino eminente, sino por republicano muy moderado que, en aquellos tiempos, no se hacían distingos de grados rojos o facciosos. Alberto Estella, prohombre de la vida política y cultural de Salamanca, me dice que este año el premio lo ha conseguido un artículo titulado Robo al Capea. Y que la cena del Premio Timbalero está establecido que vaya a beneficio del Proyecto Hombre, lo cual que no sé si será del agrado de don Monteserín y de don Singer. El Timbalero tiene una historia que merece ser contada por lo menudo. Lo mismo que la amistad entre Don Inda y Manuel Rodríguez y la historia de la bandera en la México que se inventó el aparato de propaganda de Franco, alarmado por la aproximación de
Mnolete a la Antiespaña.Vuelvo al tema central de este artículo, López Barrios Mágica ceremonia. López Barios es un escritor y un periodusta al que se ha definido por "una sintaxis de hierro y un gran vocabulario". Lo es; pero yo prefiero recordar al aventurero, bandolero de la Sierra de Ronda, para deleite de americanas deleitosas y secuestradas. Por entonces escribí: "López Barrios es, con Manolito Vidal, el de más talento de la Generación del Café Gijón de los años 70. Los dos sabían de toros todo lo que yo quería aprender". Descanse en paz Manolo y que Lopez Barrios siga matando corridas duras, aunque sea un estilista. !Va por ustedes!
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