La basura no es erótica, ni higiénica, ni siquiera como derecho laboral. Que den la cara las empresas concesionarias, que limpien la calle los ejecutivos capitaneados por doña Botella.
Comida en el Gijón con Santiago Sánchez, de Imprebís. Para neutralizar el hedor de la basura y el hedor que fermenta en el Fernán Gomez sobre la inminente privatización del teatro, Santiago Sánchez se lleva una botella de mezcal. Pepe Bárcenas nos trae las copas heladas, prueba el mezcal y recuerda al cónsul británico de Malcolm Lowry. Pepe Bárcenas es así de ilustrado.
Luz y taquígrafos, don Natalio, para esa expropiación de lo público, que huele peor que la basura, para ese expolio de la cultura. Pliego abierto para los verdaderos amantes del teatro, la fechoría parece inevitable, y no patente de corso para los mercaderes.
El mezcal es una bebida mágica, me dice Santiago Sánchez, sobre todo en noches de luna llena yo lo viví en Mexico. Propongo: ¿y si les diéramos mezcal a todo el Ayuntamiento de Madrid, en especial a doña Botella y al equipo de don Natalio ?. Es mediodía, no hay luna llena y, además, Santiago sugiere veladamente que el mezcal puede tener efectos afrodisicaos, o eso es lo que entiendo yo sobre su magia. Pepe Bárcenas me pregunta cómo va mi libro Historias canallas del Gijón. Respondo que muy bien y espero que él me defienda si alguien intenta partirme la cara. Los libros sobre el Gijón siempre han traido la reyerta y la gresca. Para reyerta la que se va a encontrar un tal Pablo del Amo, experto en cierres, Eres y despidos, en el Fernán Gómez. Y la somnra, alargada siempre, de don Villalonga, el exterminador
Una buena noticia entre tanta desolación y basurero, dos buenas noticias: Mayorga, Premio Nacional de Literatura Dramática por La lengua en pedazos: Teresa de Jesús y el Inquisidor; nunca obra tan nimia y tan sencilla, resultó tan grande. Prodigios y ciencia del lenguaje, de la palabra dramática. La otra noticia, Antonio Lucas, Premio Loewe de Poesía, por Los desengaños. Por la juventd de Antonio Lucas, parece un título más profético que existencial. Pero Antonio siempre fue precoz en todo: un chaval que nació con el mundo aprendido. Ahora, desde el periodismo fustiga y descubre la vida. La poesía le da un relativo sosiego a su existencia de periodista de combate: una dialéctica florentina cargada de dinamita. Los desengaños. Y los que vengan, no es necesario advertirte. Un dia le dije a su padre, Pepe Lucas, el pintor volcánico y mediterraneo: "acabarás siendo "el padre" de Antonio Lucas". Sonrió suspicaz y orgulloso: ahí está la demostración de mi aserto sin ánimo de ofender.
Santiago Sánchez y yo hablamos de La Argentinita, de la mujer más trágica del siglo XX en torno a la cual Diana de Paco Serrano y yo hemos terminado una tragedia épico, taurina, flamenca. Le prometo a Santiago Sánchez que no contaré nada de lo que hablemos....Encarnacion López Júlvez, hermana de Pilar López, fue novia de Joselito, esposa-amante-compañera de Sánchez Mejías, amiga- colaboradora- confidente de García Lorca. Murió expatriada en 1945 y de cáncer. A sus hombres ya los había matado el toro y la guerra.
jueves, 14 de noviembre de 2013
lunes, 11 de noviembre de 2013
EROTISMO Y SATIRA EN EL SONETO; BUENO PARA ESTOS TIEMPOS
EL SONETO tiene mucha eficacia para la poesía satírica, y también para la poesía religiosa y amorosa, dos formas de erotismo: la mística y la carnal (Lope de Vega). No hay que pretender emular a Quevedo ni a Lope, fracaso asegurado. Pero conviene recordar una forma estrófica que exige una gran disciplina; y esa disciplina se nota en el verso libre.
Aprovechando la todavía reciente, malvada, espectacular y un poco tramposa portada de la revista Mongolia, "los Gal dejan las armas", recupero textos de un viejo libro publicado en 1994. Digo un poco tramposa porque suscitó en mi compañero de mus habitual un reflexión inocente y precipitada: "se acabó el terrorismo, Javier". Hala; así, de golpe; y se lió a echar órdagos que fueron nuestra perdición. Más por recuperar el rumbo de la partida que por otra cosa, le dije: "el terrorismo de estado nunca deja las armas". Por esa portada y a petición de algunos amigos entre ellos Carlos Alvarez, por otro nombre Vustrid Kalminari y por nombre mas sencillo El Licántropo a secas, me propongo recuperar algunos poemas de Sonetos de la impostura que, aviso, pueden herir algunas sensibilidades. La historia libresca, de librerías quiero decir, de este libro es un poco sórdida y no viene al caso recordarla. No estoy muy seguro de la capacidad terapéutica de la memoria; y acaso el poeta que escribió una vez, "no has de volver a nada, no has de volver a nadie, tan solo encontrarás la ruina del paisaje", tuviera razón. Ese poeta era yo. Pero sin ánimo de hurgar en los recuerdos, y a petición del público, recupero esos Sonetos de la impostura que derivarán inevitablemente en Sonetos de la nueva impostura. Para compensar publicaré, de vez en cuando, algún texto de Sonetos de fuego y nieve, que son más amorosos y gustan más a las chicas. Este poema trata del Gal y de Amedo y se lo dedico a la portada de Mongolia de la que un dia Juan Diego Boto me dijo es la única revista impresa independiente que se puede leer. Ya puestos, se lo dedico también al director de la sala Mirador. Pero no se lo dedico a la admirada Maruja Torres, o se lo dedico muy poco, porque creo que en Mongolia ha perdido pegada. En realidad, Maruja Torres es un talento que se averió en el oficialismo sectario de El País, como temía Vázquez Montalbán. A Manolo Vázquez no se le averió nada, salvo el corazón en un lejanísimo aeropuerto. Era mucho Manolo. Deseo a Maruja Torres una pronto reparación.
El soneto es un forma estrófica, un canon irremplazable para la poesía satírica y la poesía erótica. No vale para todo. Este soneto dice así:
En esta democracia putrefacta
que negó el demos y afirmó el crateo,
un comisario asciende a Prometeo:
que el fuego de los dioses conste en acta.
La ciencia de la muerte es ciencia exacta
y más si se tramita por deseo
de Estado y policía; regateo
de sangre que salpica y que se pacta.
Hay terror, hay horror, miedo a que Amedo
cante y cuente los fondos de la trama;
a que marque y señale con el dedo
quién escribió el libreto de este drama.
Amedo es el Estado y es el miedo
de lo que tapa y, a la vez, proclama
Aprovechando la todavía reciente, malvada, espectacular y un poco tramposa portada de la revista Mongolia, "los Gal dejan las armas", recupero textos de un viejo libro publicado en 1994. Digo un poco tramposa porque suscitó en mi compañero de mus habitual un reflexión inocente y precipitada: "se acabó el terrorismo, Javier". Hala; así, de golpe; y se lió a echar órdagos que fueron nuestra perdición. Más por recuperar el rumbo de la partida que por otra cosa, le dije: "el terrorismo de estado nunca deja las armas". Por esa portada y a petición de algunos amigos entre ellos Carlos Alvarez, por otro nombre Vustrid Kalminari y por nombre mas sencillo El Licántropo a secas, me propongo recuperar algunos poemas de Sonetos de la impostura que, aviso, pueden herir algunas sensibilidades. La historia libresca, de librerías quiero decir, de este libro es un poco sórdida y no viene al caso recordarla. No estoy muy seguro de la capacidad terapéutica de la memoria; y acaso el poeta que escribió una vez, "no has de volver a nada, no has de volver a nadie, tan solo encontrarás la ruina del paisaje", tuviera razón. Ese poeta era yo. Pero sin ánimo de hurgar en los recuerdos, y a petición del público, recupero esos Sonetos de la impostura que derivarán inevitablemente en Sonetos de la nueva impostura. Para compensar publicaré, de vez en cuando, algún texto de Sonetos de fuego y nieve, que son más amorosos y gustan más a las chicas. Este poema trata del Gal y de Amedo y se lo dedico a la portada de Mongolia de la que un dia Juan Diego Boto me dijo es la única revista impresa independiente que se puede leer. Ya puestos, se lo dedico también al director de la sala Mirador. Pero no se lo dedico a la admirada Maruja Torres, o se lo dedico muy poco, porque creo que en Mongolia ha perdido pegada. En realidad, Maruja Torres es un talento que se averió en el oficialismo sectario de El País, como temía Vázquez Montalbán. A Manolo Vázquez no se le averió nada, salvo el corazón en un lejanísimo aeropuerto. Era mucho Manolo. Deseo a Maruja Torres una pronto reparación.
El soneto es un forma estrófica, un canon irremplazable para la poesía satírica y la poesía erótica. No vale para todo. Este soneto dice así:
En esta democracia putrefacta
que negó el demos y afirmó el crateo,
un comisario asciende a Prometeo:
que el fuego de los dioses conste en acta.
La ciencia de la muerte es ciencia exacta
y más si se tramita por deseo
de Estado y policía; regateo
de sangre que salpica y que se pacta.
Hay terror, hay horror, miedo a que Amedo
cante y cuente los fondos de la trama;
a que marque y señale con el dedo
quién escribió el libreto de este drama.
Amedo es el Estado y es el miedo
de lo que tapa y, a la vez, proclama
viernes, 8 de noviembre de 2013
POESIA ENTRE MIERDA. LA HUELGA, PROBLEMA SANITARIO INMINENTE
Dias atroces en Madrid; dias de poesía en distintos centtros. Dias de mierda y de basura. Mañana o pasado Madrid empezará a ser un problema sanitario. Sin alarmismos, Y dicen los que tienen voz, que eso no es cosa de doña Botella. Cuando aparezcan las ratas correteando sobre su habitat que les estamos propiciando los humanso-barrenderos, y con ellas la amenaza de peste (Albert Camus, releer), veremos si es cosa del Ayuntamiento o no.
Anteayer gozo poético en el Centro Buenavista. Abigail Tomey, inspirada como rapsoda y yo también inspirado, o sea muy a gusto entre amigos, como exégeta de mi proceso poético-político. Abigail Tomey, me permitió invadir su espacio y dije mi Poema a Talavera, donde murió Joselito, basado en el romance que me cantaba mi madre de chaval: "ójala te mate el toro en Talavera el domingo", La maldición se cumplió. Luego, tras los poemas vuelta a la cruda realidad, a la guerrilla de la mierda y la basura, a no poder cruzar la calle para tomarse un buen rioja de celebración. Los sucesos qu pueden celebrarse con un buen crianza de Rioja o, mejor aún, de Ribera de Duero. Traen mala suerte. La palabra guerrilla de invención española, debiera ser usada con un respeto sagrado. DE qué gerrilla forman pate estos vándalos de la mierda. Respecto a la mala suerte sin brindis, de momento acaba de morir Amparo Rivelles, y Fernando Arrabal ha entrado en un hospital con un derrame cerebral o algo así. Justo cuando acababa yo de ponerle un Mail de condolencia a Juan Carlos Pérez de la Fuente por la muere de su madre. Uno de los mejores montajes de Juan Carlos, expero en Arrabal, fue Carta a la madre; como un suplicio chino: una depuración de los fantasmas familiares de Arrabal, su madre, el padre desaparecido durante la guerra, la orfandad..
Final atroz de un dia en el que aún me quedaban ecos de algo que no hacia desde hace tiempo: decir, explicar la génesis de un poema, el proceso y la poética de un libro, Abigail Tomey, bordó literalmente el Poema a Ronda, con recuerdos de Hemingway y de Rilke: los ángeles terribles de Rilke, las mujeres que, según Hemingway, enloquecen de amor. Ronda la de los toreros machos. Esto quizá no guste a un my friend, a un a friend tuitero que viene dándome la vara con mi afición bárbara a los corridas de toros, desde hace unos dias. Todo empezó por decir que a mí El Gran Wyomin, no me preduce ni un jaja. Se indignó a friend y de ahí a pasó a la política y a acusarme de torturador de animales por escribir de toros, y de ser un antiguo respecto a mis humoristas preferidos: La vieja Codorniz, Cervantes, Quevedo, Mihura (nada que ver con el de los toros) Ionesco. Para que no vuelva a acusarme my friend de antiguo, podría añadir a Tip y Coll, Gila y así. Dejémoslo; me parece una hipocresía hablar de ecologismo y huanidad con los toros y zamparse chuletas de cordero, filetes de vaca, buena caza mayor o menor y vestir pieles. De política, my friend, mejor no hablamos. ¿Para qué?. Tengo la sensación de que a usted, y está en pleno derecho, los llamados "progres" le parecen la cumbre de la modernidad. Yo creo que son la negación de la izquierda. Por mi parte doy por cerrado el tema; o lo bloqueo, como creo que se dice en la jerga tuitera.
De todo esto me compensó la presencia en mi lectura de muchos amigos y dedos poetas: un joven, Javier Magano que ha escrito La hora del lobo, un libro sorprendente e inquietante; sus fuentes, de una gran perfección expresiva - hablar de pulcritud sería un agravio-: Genet, Shakespeare, Marqués de Sade, Gongora, Munny: un moderado malditismo. Atención a este poeta. El otro es un viejos amigo, cuya poesía de corte clásico, y sentimental hace cuarenta años que conozco: Pablo Jiménez. Sigue anclado en su clasicismo, hace muy buenos sonetos y adora a Garcilaso de la Vega, su modelo.
Otro motivo de satisfacción ha sido la petición de algunos amigos, entre ellos algunas tuiteras como Fabregat, que publique en este blog algunos de mis versos. Lo haré. Y pronto empezaré con Sonetos de la nueva impostura. De momento ahí va uno de Sonetos de fuego y nieve. Lo dijo muy bien Abigail Tomey y yo expliqué, más o menos, en qué circunstancias surgió ese libro de belleza alucinada, de amor, de decadencia y arrebatos. Juzguen ustedes si este poema es de fuego o de nieve; si es de brasas o ceniza:
Guitarra o violín, música pura
tu respirar, tu cuerpo, tu latido;
pentagrama y atril, voz y sentido
de bosque o mar, de pez o arboladura.
Sinfonía, floral aquitectura
tú y lamento cuando tu gemido
es trino y vendaval, es ciervo herido;
tormenta es que brilla y que fulgura.
Te ensimismas; Yo nieve, brasa o viento.
Tu por mi piel, yo tembloroso, y luego
transparenecia de cauce ensimismmado.
Tu prolongado, lento arrobamiento
y el acorde final enamorado:
ers música, amor, música y fuego .
Anteayer gozo poético en el Centro Buenavista. Abigail Tomey, inspirada como rapsoda y yo también inspirado, o sea muy a gusto entre amigos, como exégeta de mi proceso poético-político. Abigail Tomey, me permitió invadir su espacio y dije mi Poema a Talavera, donde murió Joselito, basado en el romance que me cantaba mi madre de chaval: "ójala te mate el toro en Talavera el domingo", La maldición se cumplió. Luego, tras los poemas vuelta a la cruda realidad, a la guerrilla de la mierda y la basura, a no poder cruzar la calle para tomarse un buen rioja de celebración. Los sucesos qu pueden celebrarse con un buen crianza de Rioja o, mejor aún, de Ribera de Duero. Traen mala suerte. La palabra guerrilla de invención española, debiera ser usada con un respeto sagrado. DE qué gerrilla forman pate estos vándalos de la mierda. Respecto a la mala suerte sin brindis, de momento acaba de morir Amparo Rivelles, y Fernando Arrabal ha entrado en un hospital con un derrame cerebral o algo así. Justo cuando acababa yo de ponerle un Mail de condolencia a Juan Carlos Pérez de la Fuente por la muere de su madre. Uno de los mejores montajes de Juan Carlos, expero en Arrabal, fue Carta a la madre; como un suplicio chino: una depuración de los fantasmas familiares de Arrabal, su madre, el padre desaparecido durante la guerra, la orfandad..
Final atroz de un dia en el que aún me quedaban ecos de algo que no hacia desde hace tiempo: decir, explicar la génesis de un poema, el proceso y la poética de un libro, Abigail Tomey, bordó literalmente el Poema a Ronda, con recuerdos de Hemingway y de Rilke: los ángeles terribles de Rilke, las mujeres que, según Hemingway, enloquecen de amor. Ronda la de los toreros machos. Esto quizá no guste a un my friend, a un a friend tuitero que viene dándome la vara con mi afición bárbara a los corridas de toros, desde hace unos dias. Todo empezó por decir que a mí El Gran Wyomin, no me preduce ni un jaja. Se indignó a friend y de ahí a pasó a la política y a acusarme de torturador de animales por escribir de toros, y de ser un antiguo respecto a mis humoristas preferidos: La vieja Codorniz, Cervantes, Quevedo, Mihura (nada que ver con el de los toros) Ionesco. Para que no vuelva a acusarme my friend de antiguo, podría añadir a Tip y Coll, Gila y así. Dejémoslo; me parece una hipocresía hablar de ecologismo y huanidad con los toros y zamparse chuletas de cordero, filetes de vaca, buena caza mayor o menor y vestir pieles. De política, my friend, mejor no hablamos. ¿Para qué?. Tengo la sensación de que a usted, y está en pleno derecho, los llamados "progres" le parecen la cumbre de la modernidad. Yo creo que son la negación de la izquierda. Por mi parte doy por cerrado el tema; o lo bloqueo, como creo que se dice en la jerga tuitera.
De todo esto me compensó la presencia en mi lectura de muchos amigos y dedos poetas: un joven, Javier Magano que ha escrito La hora del lobo, un libro sorprendente e inquietante; sus fuentes, de una gran perfección expresiva - hablar de pulcritud sería un agravio-: Genet, Shakespeare, Marqués de Sade, Gongora, Munny: un moderado malditismo. Atención a este poeta. El otro es un viejos amigo, cuya poesía de corte clásico, y sentimental hace cuarenta años que conozco: Pablo Jiménez. Sigue anclado en su clasicismo, hace muy buenos sonetos y adora a Garcilaso de la Vega, su modelo.
Otro motivo de satisfacción ha sido la petición de algunos amigos, entre ellos algunas tuiteras como Fabregat, que publique en este blog algunos de mis versos. Lo haré. Y pronto empezaré con Sonetos de la nueva impostura. De momento ahí va uno de Sonetos de fuego y nieve. Lo dijo muy bien Abigail Tomey y yo expliqué, más o menos, en qué circunstancias surgió ese libro de belleza alucinada, de amor, de decadencia y arrebatos. Juzguen ustedes si este poema es de fuego o de nieve; si es de brasas o ceniza:
Guitarra o violín, música pura
tu respirar, tu cuerpo, tu latido;
pentagrama y atril, voz y sentido
de bosque o mar, de pez o arboladura.
Sinfonía, floral aquitectura
tú y lamento cuando tu gemido
es trino y vendaval, es ciervo herido;
tormenta es que brilla y que fulgura.
Te ensimismas; Yo nieve, brasa o viento.
Tu por mi piel, yo tembloroso, y luego
transparenecia de cauce ensimismmado.
Tu prolongado, lento arrobamiento
y el acorde final enamorado:
ers música, amor, música y fuego .
Suscribirse a:
Entradas (Atom)