ESPEPERPENTO Y RUEDO IBERICO

EL esperpento nacional.

Todo es materia de esperpento, de Ruedo Ibérico en estos días. Todo es Max Estrella. Y la noche de su ceguera; Max sólo veía con los ojos del alma. Y con los de don Latino. Este país llamado España es una inmensa carcajada. La carcajada de los muertos
Numerosas felicitaciones por mi cumpleaños. ¿Qué celebro?. Un carnaval e muertos; como Valle, como Larra, como Goya. Mi gente lo celebra conmigo; durante unas horas nos olvidamos de España y su esperpento, la tropa de políticos rateros y corruptos.
 Gracias infinitas, tan infinitas como indecoroso es el ultraje de la edad. La felicitación más sorprendente, María Toledo: por teléfono me canta un poema de mi libro torero El fulgor del círculo, bulerías por soleá. María Toledo ha puesto en ocasiones música flamenca a mis poemas. Los poemas han salido ganando.  

 Canción de amor para el teatro
Mi deuda con el teatro nunca  podré pagarla. Me doy cuenta en estos días en que todo el mundo hace cuentas con la farándula. En la farándula y sus alrededores, están las personas que más amo, todo lo que más amo de este mundo. Fulgor del escenario y fulgor del patio de butacas.

La noche de Max Estrella.
Nuestra noche, la noche que se inventó Ignacio Amestoy. El infierno desde la taberna de Picalagartos, hoy Casa Ciriaco, lo que más me gustaba era cuando Ignacio me invitaba a recrear la escena del anarquista catalán al que aplicaban la Ley de Fugas, el compañero de calabozo de Max y este decía "Barcelona es cara a mí corazón". De este año solo sé que se han repetido rituales parecidos; y que  Ainoha Amestoy  ha desempeñado el papel de Josefina Blanco esposa de Valle a la que el esposo furioso encerraba en su habitación y tiraba la llave al mar para que no representase obras de autores "indignos," que a él no le gustaban.

Tribueñe y Valle
En Bellas Arte Irina Kourbeskaya, la rusa que más sabe de Valle, ha hecho  un Valle al completo; Retablo de la avaricia, la lujuria y la muerte. Valle, Lorca, Chejov; la santísima trinidad de Irina, española desde hace 40 años más o menos. Española desde la eternidad por su incardinación con los toros y el flamenco que, en cierta medida nutren su estética

Deuda de vida
Con el teatro, no es una deuda de amor sino  de vida. Las deudas de amor se pagan y se cobran sin excesivos contratiempos; pongamos una lágrima o dos. Sin réditos. A fin de cuentas, como escribió un poeta, “nunca muere el amor, cambia de sitio; y prosigue su voz de piedra o agua”. La mujer y el agua. La última vez que hablé con la Alfarera Prodigiosa andaba en la islas polinesias y me dijo soy una mujer de agua. Hace 40 años yo me había inventado una mujer de agua en acaso mi mejor poemario; Amor nocturno y mar. Pero el mar de la  Alfarera  nada tenía que ver con mi mar.

¿Puede concebirse un mundo sin teatro, aunque sea teatro malo? Una sociedad sin teatro es una sociedad muerta. El teatro es testimonio y por lo tanto  será  historia. Y ¿cómo se puede ser testigo de un cadáver?

Mis deudas de hoy, de este post concreto que rebota en la chácena, vaga entre cajas, resuena entre bambalinas, se acurruca en un camerino y asciende, canalla, hasta el gallinero, son más concretas y menos metafísicas. Mis escritos de teatro vuelan entre la concha  del apuntador y el gallinero, ambos esencia de teatro. Y se paran en nombres como Luis Bermejo, un actor que considero grande, por no sé qué confusión y ninguneo ajeno a mi voluntad. Ocasión habrá e desagravio, si agravio hubo cosa que él nunca considerará así.

 

Adios a Celia Mayer.
Los  periódicos prefiere el show que han montado Manuela Carmena y  Feijoó, el infame, en el Matadero. Teatricidio en Matadero, en Fernán Gómez y veremos qué pasa en el Español. Confiamos en Carme Portaceli.

Valle y su bufanda.
Doy mi despedida cordial a Celia Mayer destituida de cultura, pero a la que la alcaldesa ya ha hallado un puesto y nueva mamandurria: Consejería de la Igualdad. Todos somos iguales, pero algunos son más iguales que otros.
Regocijémonos pensando que el teatro es inmortal. Supongo que Chatono Contreras y Manolo Gómez seguirán imponiendo en Recoletos la bufanda de honor ante la estatua de Valle y a la estatua de Valle. Y como siempre algún fetichista arramblara con la misma. Rosana Torres y yo descubríamos enseguida al ladrón, menos cuando los ladrones éramos ella y yo. 
Pasarán los políticos y vendrán otros iguales o peores;  pasará Podemos, que venía a regenerar no sé qué y no ha regenerado nada. Pasará la derechona (no, esta no pasa) y la izquierdona  (que no existe). Todos materia de esperpento, de Ruedo Ibérico si Valle Inclán viviese.  O hubiese otro Valle Inclán 

Madrid estos días vive el teatro con fervor,  lo escenifica en sus calles. Vallecas, donde a veces yo iba de monaguillo con el cura Llanos está en pie de guerra, preguntándose cuando llegará Ifigenia. Ya no hay ningún misterio, la princesa airada y marginal que deambula por Vallecas es María Hervás que ensaya por aquellos pagos antes malditos, proletarios e insurgentes, su próximo  espectáculo: Ifigenia en Vallecas.

Premio Valle Inclán.

Dentro  de unas horas se fallara el Valle Inclán, organizado por elmundo y el Cultural dotado con 50.000 euros. Los primeros años fue financiado por  FEIMAR. Actualmente lo financia la Fundación Coca Cola.