viernes, 16 de agosto de 2019

ESPÍRITU DE RONDA ME PROTEGE

 Hablo con RONDA,con su espíritu y las petunias que en su tumba le puso David,   todos los dias. Ayer dí un tropezón, fallaron las muletas ortopédicas y noté que alguien me apuntalaba dulcemente  sobre el césped. Yo, nada dados a milagrerías, estoy  convencido que fue ella la que me mantuvo en pie. Yolanda, Ana, David el más querido, tampoco son dados a milagrerías, pero su escepticismo, cuando se lo cuente,  también se ablandará. Con Ronda de ángel custodio  me siento invulnerable. Kuajo visita la tumba de su prima, antes que nadie, con el rocío de la madrugada. Se para delante de ella como al desgaire, como quien no quiere la cosa, haciéndose fuerte, pero yo lo noto en su mirada, una de las más hermosas que he visto nunca.

viernes, 9 de agosto de 2019

RONDA DIJO ADIOS


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David está triste porque Ronda ha muerto, acabamos  de enterrarla, él la acaba de enterrar, y Kuajo, su primo, un pastor belga guapísimo se queda solo. Kuajo acaba de llegar a casa, Kuajo intuye su ausencia. Los juguetes están en su sitio y la ratita de trapo también. Kuajo corretea por el jardín,husmea por el jardín y se detiene ante su tumba. Todo ha sido muy  sencillo, una inyección letal, y RONDA nos ha regalado su última mirada. En brazos de David. al que siempre ha querido más que a nadie, aunque nos quisiera a todos. Yolanda la ha cuidado las últimas semanas a contrapelo, pues se escondía para no comer  lo que tenía que darle para mantenerla en vida. Yolanda Samaritana. Ronda  era una perrita shenauzer miniatura que no merecía el doloroso final  que ha tenido. Era una estrella, alborotada, cariñosa, traviesa,  muy audaz cuando tenía cerca la protección de Kuajo el imponente pastor belga de Diana y de Quique, más de Diana que de Quique, a la que obedece sin rechistar. Kuajo tiene unos grandes  ojos color caramelo obscuro, profundos como lagos apacibles y seductores. Lo sabe. Fue en tiempos un  perro descuidero que husmeaba en los bolsos de las chicas cuando Diana lo llevaba a la la Universidad, a clase  de biología, cuya docencia ejerce hoy.  Ronda,  cuando acompañaba a Yolanda y a Ana en sus paseos matutinos y vespertinos hace apenas una semana, se escondía tras sus piernas y  echaba de menos la compañía de Kuajo, el primo fuerte que la quería mucho.

Erguida sobre sus patas traseras, buscando una chuche o una caricia, Ronda tenía algo de circense    y podía haber sido una bellísima ecuyere o una trapecista al estilo de Pinito del Oro, volandera sobre dos patas de su silla en el trapecio. Pinito del Oro, actuaba sin red protectora, sólo un hombre que la protegía desde abajo.  Una vez que se cayó,  la genial trapecista no se hizo nada, pero el hombre de abajo por poco no lo cuenta. A Ronda le ha pintado una acuarela primorosa Nekane, Dolores de Azpeitia,  que también ha dibujado paisajes de Torre de los Molinos (Palencia). Y sigue pintando retratos de Victorino Martín, padre, inextinguible en su corazón y su recuerdo.

lunes, 5 de agosto de 2019

LAS TRECE ROSAS


LAS  trece rosas. ASESINADAS.

Hoy,allá cuando
la guerra incivil 
de Franco 
El genocida., el genocida, el genocidaaaaaaa (gran eco que retumba)

Trece rosas
Fusiladas
Rosas rojas,
Rojo intenso
Rojo de coral
Trece rosas
Fusiladas
Contra las tapias de un cementario.
Trece niñas, trece balas de Franco
El genocida., el genocidaaaaaa
Trece plomos
Un fusil de trece bocas
Apuntando
A un corazón
Hecho espumas.
Trece rosas ,
Mil rosales
Dos mil ramos de claveles.
Franco, el cruzado genocida

Bajo palio,
También mataba niñas…

domingo, 28 de julio de 2019

Animaos, cogno Me decepciona el poco amor a l a Afarera,,,


Prodigios para un fin de Semana.
(Apasionado diálogo final con La Alfarera)

Alfarera  divina con el  barro hecho
espuma.
Tu sombra, 
tu sueño,
 tus ojos,
tus pestañas,
tu boca,
lo que de enhiesto queda de tus pechos
la areola oscurísima
La altísima arquitectura de tus piernas.
Y tus misterios
Tus  enigmas que a mi me pertenecen
Tanto como tu
Lejanía y tu silencio,
Un día me dijiste,
Sueñas lo que no soy
Y dije
sueño tu alfarería,
No son mias,
Dijiste,
Tu las has inventado
Son apenas
El abrazo de la mujer que amo,
Respondiste,
imagen de esa mujer
A las que haces
Poemas
Metáforas
Como yo hago esculturas
Y que quizá te ame,
Estos barros
Son el  desprecio
De los hombres que ignoran mi pasado
Que tan celoso
Guardas como si fuera tuyo.
Mio es en parte
Y a mí me pertenece´. Y dijiste
Es tuyo porque yo te lo dí
Cuando me juraste
lealtad
Tú no tienes pasado yo me lo he inventado
respondí
Solo tienes futuro,
Soy mis alfarerías,
Y añadiste
Soy tus versos, los labios de mi amante
Que contigo comparo
Labios,
Versos
Besos,  
El amor que dispones para
Mi amante sáfica
Sabiendo que nunca será tuya
Sabiendo
Prodigiosa alfarera
que acaso ya lo fue
 igual que ahora lo es tuya.
Sabiendo
Que no hay mas alfarera
 de lo que yo me invente
más prodigios
que aquellos que me guarde,
no temas el pasado de barro
ama tan solo tu presente de
arcilla y de cerámica
blanco y azul…
Todos que te rompieron
Como si barro fueras
Y aún peor
Escoria
Que en tus manos se tornaba
Estrellas y arcoiris.
Ádórate a ti misma,
Ahora que puedes
Ama tus barros
Que son piedras preciosas
Mi último consejo,
Ahora que ya eres diosa
Y yo tu sacerdote
Puesto que acaso nunca
Me volverás ver…
Periódicos
Fotos
 de tus alfarerías
llegaran a mis manos de todos los rincones
Mi último consejo
No labres por vender,
Ni siquiera porque yo  alabe
Con mi autoridad irrevocable
tus prodigios.
Mi muerte acaso sea
La tumba de tu
Enigma.
Por tu pureza acaso llegues
O has llegado a la perversidad más pura
Harás que muchos, sin quererlo o queriendo,
Vean tan solo
El crisol de una rara virtud
Haz que tus barros sean
Íntimo testimonio de ti misma
Tu eres mi testimonio, dijiste,
Y sé  que nunca
nunca nunca nunca
desvelarás mi enigma
ni dañarás aquello
Que con tal celo guardas:
Mi  imagen de mujer,
Antes que de alfarera.
La que yo te he creado.
¡!La que  tú me has creado!!!
Y si no lo cumpliera-----
Lo cumplirás….elige o
Lealtad o muerte.
Ambas, prodigio de alfarera,
Son para mí la misma cosa.

sábado, 27 de julio de 2019

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Mamá, pobre mamá.(Publicado en el MUNDO.


Texto y dirección, Ramon Paso; Iluminación, Pilar Velasco. Vestuario, Inés Kerzan y Ángela Peirat. Intérpretes; Eloy Arenas, Ana Azorín, Inés Kerzan, Ángela Peirat, Ainhoa Quintana. Escenario, Teatro Lara. Cuatro
Eloy Arenas y el elenco AzorínPaso en un mismo espectáculo, Lo que mamá nos ha dejado. Ha vuelto sin apenas marcharse Ramón Paso en unión de Arenas, y se tiene la sensación de que Arenas   va a su aire sin que la función se resienta en lo tocante al texto de las chicas.   Es difícil la acomodación de ambas dramaturgias.  Ana Azorín en su condición de lideresa implacable, Peirat con su salvaje y desvergonzada fuerza escénica e Inés Kerzan y su romántica melancolía están ya definidas hace tiempo.  Pero ¿Ainhoa Quintana?  Atención a esta joven actriz si logra dosificar, en la   medida de lo humanamente posible, los cantos de sirenas de la televisión y el cine. Adolfo  Marsillach advirtió hace tiempo del peligro al señalar que un actor español es capaz de dejar colgado un estreno en el María Guerrero, por un papelucho en una serie de televisión.
De Eloy Arenas destaco su capacidad de improvisación y juego para reinventarse; sobrevive   con oficio al vendaval de Ana, Inés, Angela y Ainhoa, actrices, cuya potencia de grupo se basa en la libertad individual que les otorga Paso.  Habrá que verlas fuera de esta órbita astral. El protagonismo lo detenta la evanescencia difusa de una madre ausente: César el padre, es una presencia obsesiva, castradora, casado con una jovencísima “Lolita” que no es la de Nabokov.. En ocasiones, Ana Azorín insiste en echarse la obra    a sus  espaldas, con un suave gesto dolorido de cansancio infinito.

lunes, 22 de julio de 2019

ALFARERA y su amor insólito



Donde descubro mi primera carta a la Alfarera Prodigiosa
La vida no sería nada sin enigmas. Y los enigmas tampoco tendrían sentido si no fueran capaces de dibujar una  vida placentera o  atormentada.  Un hombre o una mujer valen más por lo que callan que por lo que escriben o por lo que modelan. Entonces  por qué recuperar a la Alfarera cuando lleva tanto tiempo callada?, Primero   porque me da la gana. Segundo,orque percibo a pesar de sus éxitos y triunfos , que lo  necesita. Necesita que la reinvente otra vez y yo necesito reinventarla.
Recupero un mazo de cartas amarillentas que nunca envíé a la Alfarera. Están atadas con una cinta rosa, color que detesto, que ha ido poniéndose amarillo. Tienen direcciones varias, lo que quiere decir que pese a las distancias y avatares nunca perdimos el contacto: Londres, París, Honkong….Berlín…Sobre todo Berlín…..Otras  ponen, sirena del mar harta de ahogar soldados…De enviarlas , el mar se las hubiera tragado…Otras, las menos:  madre, entregar sin falta  a hija si pregunta por mí”
Un día la Alfarera me dijo que nadie había escrito cosas tan bellas sobre ella como yo, quizá  necesito volver a escribirlas . Aunque quizá ella no necesite oírlas. Tengo algo parecido dicen  expertos en la materia a lo que son los celos. Celos de esa bellísima representante que te trae y te lleva por los caminos del mundo. Sigue fascinándome lo sáfico por su misterio y delicadeza, pero hasta ahora creo que era un elemento puramente literario, la caricia suave y caliente de unos dedos de nata, el susurro de una fronda aterciopelada…Terciopelo y agua, agua de cristal sueño., cristal de agua, dulces labios imaginados ….monte de Venus y  arboledas quizá en exceso transitadas …Así te veo. Desnuda en tu taller, en tu alfarería. Ensayando versos y modelando barros. Tengo celos también de ese fotógrafo que busca tu  monte de Venus con la abyecta cámara, para seguir más abajo por sendas nerudianas y tu voz dulce y lenta. Como si ahí escondieras tus alfarerías más dulces y pequeñas.
He descubierto en estas mis cartas inéditas amarillentas y atadas con un lazo rosa, que publicaré o no publicaré, queridísima Alfarera Prodigiosa, no solo tus prodigios, sino tu  seguridad en mi lealtad lo cual no deja de sorprenderme: me decías, según reseño, “ Nunca escribirás cosas que dañen mi imagen de mujer”, “Sólo existo como invención tuya”, “no  descubras quién soy o dejarás de mirarme a la cara”….  Merecer esta confianza de una mujer, ya justifica una vida. Incluso una vida tan desmesurada como la mía en la que acaso nunca alcancé a descifrar la naturaleza verdadera del amor  que, siendo la mujer más bella del mundo,  me pofesabas. Publicaré o no publicaré mis cartas,  desvelaré solo los misterios que te engrandecen. No lo sé. Por estas cartas no enviadas sé más lo que me amaste, sin méritos por mi parte, que lo que te amé…. Próxima entrega.-- .Mientras tanto,  que todos mis seguidores lean este diariodejaviervillán. Me imagino el oscuro arañazo que acabas de dar a una de tus figuras de barro, y la dulzura con que esta te ha devuelto la agresión…

viernes, 19 de julio de 2019

Marcos de Quinto REVELADO


 La REVELACIÖN MULTIMILLONARIA de Ciudadanos. Texto publicado en la revista ARTEZ

La gente se ha puesto colérica, rabiosa, iracunda y echando bilis por la boca,  al conocer el patrimonio desmesurado de Marcos de Quinto diputado reciente por Ciudadanos,  me parece, en coyunda con PP. De los  cargos públicos y privados,  importa con cuánto se sale, no con cuánto se entra. Marcos no necesita forrarse, está forrado,  que es el argumento de  la derecha y ultraderecha, a la que pertenece,  como garantía de la honradez de los ricos metidos a política; no necesitan robar. Riquezas aparte,  Marcos de Quinto viene de familia honrada, gente de teatro como su padre,  el gran Jose Maria de Quinto, hombre del Nuevo Teatro; y de los Manifiestos de los 40 y 50 del pasado siglo en estrecha conexión  con Alfonso Sastre, el mejor dramaturgo de la segunda mitad del XX cosa que Buero Vallejo siempre estaba dispuesto a negar.   El caso es que Marcos está forrado y para eso solo se necesita habilidad y pocos escrúpulos, simplemente una conciencia clara del poder y sus posibilidades que él, en tiempos,  escenificaba con cultas y grandes reuniones en su mansión de Navacerrada donde una selecta concurrencia conversábamos de toros y teatro. Y algunos, en grupo aparte,  de finanzas y poder. Cómo administrara  los eres de las trabajadoras de Coca Cola  lo adivino  por las protestas de las trabajadoras, pero Juan  José Litrán se negó a hablar siempre de ello, argumentando que no era de su negociado. El negociado generoso de Litrán era  el premio Valle Inclán,  hasta que llegó la Fundación Divinas Palabras y la generosidad de Enrique Cornejo.
Fundándome en esta estrecha relación de su padre Jose Maria de Quinto   con Alfonso Sastre le informé  no hace demasiado tiempo que Hiru, la editorial de Evita Sastre Forest y Alfonso amenazaba quiebra y buscaba no donantes sino “socios inversores a beneficios”; dio la callada por repuesta, lo cual dadas las circunstancias, fue un respiro para Evita; pese a que Marcos de quien se declaraba amigo de infancia, era de  Juan, el baluarte filial de Alfonso, Marcos me invitó en Segovia a su boda  con una soprano maravillosa que nos había cantado a los postres en el Real semanas antes y se interesó por cómo personas tan dispares, cimi Marcos y yo,  nos habíamos conocido.  En tiempos Marcos me había dicho ser conocedor de los poetas beat, menos del español  Carlos Oroza y le propuse que siendo él hombre  de tantos posibles,  produjera, una adaptación teatral de Howl, de Ginsberg, el más grande; alcohólico, drogadicto que en Aullido gritaba,  “he conocido los mayores cerebros de mi generación destruidos por la droga y el alcohol”.   También dio la callada por respuesta. Me invitó a su boda en Segovia con la maravillosa soprano y por iniciativa de ella,   a la que consejado por Ana, mi santa que diría Umbral no asistí. La teoría de Ana Merino,  sagacidad de periodista con 30 años  en la maldita  televisión española, la avisó de que debíamos renunciar a la boda  nada más recibir la invitación. Dada nuestra capacidad económica, y la dacha de Colmenar, honrosas pero lejos del imperio d Marcos, estábamos  inhabilitados para un regalo adecuado a la  alcurnia de los invitados. Mi intención era obsequiarle uno de nuestros mejores cuadros de nuestra pinacoteca de 150,  con los que me habían compensado los pintores cuando les escribía un texto para un libro o el catálogo de una exposición. A los pintores siempre les ha gustado la prosa de los poetas, dcen que nadie entiende la pintura como ello. 
 Marcos de Quinto no tardó en empezar a poner tuits grotescos sobre sus andanzas en New York, la marca de vino y las viandas que consumía, cerca de algún museo celebérrimo, deseoso de abrirle sus puertas cuando acabara de comer. No faltaban  sofisticadas  y sinuosos guiños a sus aventuras de motero por el Sahara y la belleza traicionera de sus dunas; mientras,  Marcos se lamentaba de la suerte de los desfavorecidos que nos asfixiábamos en Madrid con los gases y los humos de los tubos de escape de  coches y camiones envenenados. Las motos, coches y camiones que competían hasta Dakar, desde París, tenían los gases perfumados y sólo temían  las tormentas de arena. Una minucia comparada con  la entrada en Dakar, donde jóvenes canéforas  les coronaran con el mirto y el acanto. Ignoro si esa circunstancia de mirtos y canéforas  la vivió alguna vez Marcos. Me cabrearon un día sus alardes inocentes  y seguro que sin mala intención, y  exclamé,  “¡ay si tu padre levantara  la cabeza!”. Y me contestó ufano: "mi padre estaría orgulloso de mí".
 A veces me he preguntado si  esos gestos   no son cosas de nuevo rico, de inseguridad intelectual que no sea prestada. Nunca he asistido a la tribuna de invitados de periodistas al congreso. En parte,  miedo al tricornio de   Tejero o pánico  al caballo de Pavía. Pero no descarto la posibilidad de escuchar a Marcos de Quinto un dia. No desentonará del  PP  cavernícola  ni con los paletos de Ciudadanos o con los cromañones de Vox. A ver.

martes, 16 de julio de 2019

Jaurias y manadas


Jaurías. Texto publicado en Metropoli, el Mundo
Dramaturgia y texto, Jordi Casanovas sobre las actas del Juicio a la Manada. Dirección Miguel del Arco. Intérpretes: Fran Cantos, Alex García, Maria Hervás, Ignacio Mateos, Martiño Rivas y Raul Prieto. Iluminación, Juan Gómez Cornejo. Escenografía y vestuario, Allessio Meloni, Escenario, Teatro Kamikaze. CINCO


Testimonio de una violación
 Memorable interpretación y un hecho teatral impecable; cinco actores en estado de gracia por culpa de un infierno: una mujer violada, ultrajada. Una labor poliédrica en la que los intérpretes duplican o triplican papeles. Ecos de Artaud que Del Arco filtra con sutileza en el universo de Peter Weis: teatro documental.  Manada, jauría que ve la circunstancia como un hecho natural, exigencia simple de la fisiología en el marco festivo de los sanfermines pamploneses.   Violada sin que nadie piense en lo más terrible de su  violación,  el dolor de la soledad por encima del asco de una felación. Por turnos, uno tras otro: relevo brutal. Teatro documental, imprescindible en la historia de la humanidad. Por otra parte, resulta innegable que el teatro siempre, de una manera o de otra, es testimonio de una época y de una historia social y política: violación de una mujer indefensa. Pulso firme de Miguel del Arco para conducir una situación límite apuntalada en una actriz de especial raza como Maria Hervás que dobla de víctima a fiscal. El tránsito se resiente, pero sin estridencias. La versatilidad de Hervás está ya expresada en los matices de la víctima sentada al final de la función: lágrimas a medio camino de la mejilla, perplejidad ante una uña mordida, mohín automático, incómoda presencia de las pestañas, parpadeo roto. Será difícil que María Hervás pueda repetir una interpretación parecida: el vómito y transfiguración de un calvario.

domingo, 7 de julio de 2019

KAMIKACE EN LA ENCRUCIJADA


Kamikace en la encrucijada

Adaptación; Miguel del Arco, Aitor Tejada. Dirección, Miguel del Arco, Iluminación Juanjo Llorens. Reparto; Israel Elejalde, Bárbara Lennie, Miriam Montilla, Manuela Paso, Raúl Prieto, Cristóbal Suárez. Escenario, Pavón Kamikaze. Cuatro.

Después de 10 años, un acierto reponer La función por hacer. Miguel del Arco es el único teatrero al que, desde la arbitraria calificación de “mis” asteriscos, le he puesto dos veces el cinco de “obra maestra”.   A tenor con el espíritu de esta función tengo dudas si yo soy yo quien se los puso, el crítico de La función por hacer o soy el personaje del crítico, a secas.  Pirandello   hace tiempo que me tiene en vilo. Mi actual incertidumbre sobre él es parecida, aunque de distinto rango, a la que nos produjo el famoso Método, memoria emocional, Paradoja del Comediante, Chejov/ Strimberg etc. Kamikace resistirá; Jordi Busó, Elejalde, Miguel del Arco, Aitor Tejada no son pilotos suicidas japoneses como indica su nombre, aunque habrá que ver qué pasa a partir de ahora, a los diez años del inicio de la aventura.   La función por hacer, basada en Seis personajes en busca de un autor, ha fecundado el teatro español, lejos de la moral resistente   de, por ejemplo, Lopez Mozo o Buero Vallejo. Recuerdo también Veraneantes y cómo Kamikaze no ha afrontado compromisos políticos, sino estéticos.   
 Lo que hace 10 años, La función por hacer, pudo ser sorpresa, sigue siéndolo aunque en menor medida por ser algo ya conocido; Kamikaze no perecerá. Es una marca, un sello. Y las marcas perduran.   No tardando mucho habrán de abandonar la sala de Embajadores, por cuestiones de alquiler prohibitivo según dicen. En tiempos de desahucios y desalojos, no es una excepción. A muchos ciudadanos les pasa algo parecido. Vivimos una sociedad selvática   cuyo canibalismo no respeta nada; políticos corruptos, partidos que se destrozan como jaurías de perros. Si el teatro ha de ser, como creo yo, testimonio de una época, teatro de denuncia, ésta es su oportunidad. El futuro de Kamikaze es incierto. Hallarán recursos para sobrevivir y su esquema estructural y económico, calculado al milímetro, ofrece ciertas garantías. Ha tenido de su parte a la llamada progresía, que yo he definido en ocasiones como la negación de la izquierda, pero no voy a volver a hacerlo para que mis amigos progres no se cabreen.  Y ha captado   un público joven y nuevo.  
Su indudable impacto, en el panorama teatral español, no ha sido un impacto de resistencia política como pudieron ser otros   en el tardofranquismo, Ernesto Caballero o el Gayo Vallecano de Petra Martínez y Juan Margallo, asimilados luego por la democracia. Es un grupo compacto en el que a la mano rectora de Miguel del Arco no le han faltado Premios, como el Nacional de Teatro, y nunca fue incómodo para el poder, aunque nos gustara  a los que,  buscamos la potencia actoral de Raúl Prieto su  capacidad de  violencia hortera y chulesca; la serenidad de Elejalde, la maldad sibilina de Bárbara Lennie, la férrea fragilidad de Manuela Paso, en uno de los personajes más frágiles y difíciles de esta función; ejemplar la madre con el niño en brazos. Kamikaze ha creado  afición al teatro de un público joven, muy específico, un semillero de espectadores. Puede que en el franquismo crepuscular, de trinchera y combate, su capacidad de convocatoria hubiera sido menor.  Algún fallo en su trayectoria; por ejemplo, Tebas Land que Sergio Blanco, les coló a propósito del parricidio y era en realidad el texto de Truman Capote al cual ni siquiera citó:  A sangre fría, tal cual.  Pero valió para una gran interpretación de Elejalde, que hizo de Capote, y de Espinosa, el asesino al que Truman visitaba en la cárcel y del que sacaba información.  

miércoles, 3 de julio de 2019

Búsqueda ALFARERA PRODIGIOSA

Nota a pie de página de ni blog,,,,, antes de dar entrada de nuevo a La Alfarera Prodigiosa, cuyo regreso piden algunos seguidores, Primero, averiguar por donde anda la dichosa y prodigiosa con su alfarerías y sus misterios. Se gratificará cualquier cualquier dato que conduzca a su localizacón.  Después ya veremos.......Borja Ortiz de Gondra puede estar tranquilo,,,,Y el resto de la farándula teatretos y teatreras 

sábado, 29 de junio de 2019

GRACIAS POR A ACOGIDA A BLOG RECUPERADO

No es literatura ornamental, ni retórica sentimental. Retomo sin fecha fija, aunque probablemente sea los fines de semana, mi blog diariodejaviervillan.blogspot.com Tengo la presunción de que seguidores, en vez de irse a un campo de fúbol, o al  cine elijan mi prosa que, si no otra cosa, siempre busca sorprender, aunque no siempre lo consiga. ´Más que mi afán de trabajo cumplo las generosas expectativas de algunos seguidores que me lo han pedido. El blog tendrá. como era habitual, una dimensión política y otra literaria o ambas a la vez. Vivimos tiempos complicados en que los españoles vuelven a las andadas con cierta intensidad cainita. Materia ni crítica me han de faltar. Valgan estas breves líneas  de presentación y salutación. Salutem pluriman. O como diría   un castizo Que dios reparta suerte, si es que dios no se ha olvidado de nosotros,

jueves, 27 de junio de 2019



 Miguel Mihura y el absurdo.Artículo publicado en el Mundo el pasado miércoles, Desavenencias.

De haberse estrenado en 1932 Tres sombreros de copa, fecha en que fue escrita, nadie dudaría de que el inventor del Teatro del Absurdo fue Miguel Mihura, un escéptico que se enamoraba de todas las mujeres guapas. El teatro español estaba en la línea de Jacinto Benavente y Miguel Mihura andaba por el disparate renovador de las vanguardias. Pero como Gustavo Pérez Puig no la estrenó hasta 1952, ahí están Ionesco y Becket, con  Albert Camus en la vertiente existencialista, ostentando los derechos de primogenitura. Que Tres sombreros de copa no se estrenara hasta 1953, no tiene nada de particular ni obedece a causas especiales. Después del 32 vino la República, la guerra, la posguerra, la sequía pertinaz que tanto preocupaba a Franco y por eso se dedicó, entre otras cosas, a construir pantanos.  Mihura decidió ocuparse en otro  tipo de teatro más burgués y menos complicado, no exento de crítica a una burguesía zafia y moralista como la española, su público más fiel. 
 Mihura detestaba cualquier signo de revolución, menos en teatro del que fue revolucionario absoluto. Se adelantó a todos y se inventó el Teatro del Absurdo, del cual Tres sombreros de copa es exponente máximo, antes que Becket amotinara  a los presos de San Quintín con Esperando a Godot. Y antes de que Ionesco  estrenara La cantante calva, obra donde no hay cantante ni hay calva. Mihura descubrió, tras el estreno de Pérez Puig, que por ese camino no llegaría muy lejos. Tres sombreros de copa, está ahora en el María Guerrero. En 1941 Mihura fundó La Codorniz, que se promociona, no sé si gracias a él o a Alvaro de la Iglesia,  como “la revista más audaz para el lector más inteligente.  No era un guerrero y, cuando aún no se sabía   si Franco ganaría o no la  guerra, debió de pasar mucho miedo en San Sebastián.
Era un tímido que creó personajes de mujeres adorables como Ninette o Maribel, una con un señor de Murcia y otra con una extraña familia. Sin llegar al amor pasión, sí  accedió  al amor seducción.  Un tímido   cuya máxima aspiración de seductor y máximo halago para su persona, pudiera ser  que  las mujeres dijeran de él; “sé que nunca revelarás  un secreto, un enigma, que pudiera perjudicar mi imagen de mujer”.

viernes, 8 de marzo de 2019

ODA POR LAS MUJERES MALTRATADAS


Diana  Quer
Porque eras bella y libre
Y habitante del mar.
Por eso te mataron.
Porque eras mujer mar
Una Venus de espumas
Turbiamente deseada
 Amenazada insomne,
Sentenciada,
Venus de Boticceli
Siempre purificada.
Por eso te mataron.
Odio pusieron en el lugar
Donde florece y triunfa
El sexo y el amor.
Garras en vez de manos
Destrozaron tu cuerpo
Manos que  debieran nacer
 para la caricia y el gozo
Manos de fieras hechas garfios,
Tenazas de fuego y fragua maldita y dolorosa.
No descanses en paz, sueña el castigo.
O sí descansa y sueña.
 Que otras   lloren por tí
Y tramen la venganza,
Maldito sea Abuin el  Chicle.
Sufra  y llore
Si es que sabe del sabor
Amargo de la lágrimas.
No ha de otorgarse a nadie
La paz que te negaron los malditos.
No haya perdón tampoco
Para quienes hicieron
Noticia cruenta, roja de sangre
 y amarilla de estiércol,
De tu escarnio. Vilipendio.
Y escarnio sobre escarnio.
Porque eras bella y libre
En una sociedad sumisa, triste y fea
 te mataron.
Te han matado otra vez desde
Los titulares de la prensa canalla.
Habremos de escribir grandes historias de amor
Quienes siguen amando tu sonrisa,
Tu piel morena y salobre
Tu grito de libertad, tu miedo, tu zozobra
Al sentirte perseguida de lobos.
No sabías, inocente y magnánima,
Que la libertad tiene un precio,
El precio de la muerte.
Por eso te mataron

domingo, 24 de febrero de 2019

Puigdemont. payaso de las bofetadas


                   Soneto a Puigdemont
                       
     Payaso    y !zas! la bofetada; presidente
Generalitat en  bancarrota,
payaso en la victoria y la derrota
                     humillado payaso inexistente.

                    Fugitivo payaso por la hirviente 
                    Europa que te bota y te rebota
                     Por la Europa de asilo que no vota
                     Tu independencia loca y negligente.
                    
                    Tú no eres ni Companys ni Tarradellas,
                     Odiado por los tuyos que dejaste
                  Solos frente a la furia españolista.
                   Ja soc aquí clamó aquel y estas vellas (*)
                   Palabras son fervor catalanista.
                 Tu estás allá, pues raudo te fugaste
                  (*) vella, vieja en catalán.
                Estrambote técnicamente muy heterodoxo
               Te crees torre y eres espadaña
                Que rima con España y con patraña,
                Te crees catedral y eres ermita,
                 Te piensas águila   y solo eres termita
                Hormiguera que albergue solicita.
                ¡ Visca  la Cataluña! y sea libre
                  Más de tí que del ogro españolista.
                 ¡Que su nobleza se despierte y vibre!
                 

sábado, 16 de febrero de 2019

RESPETAD LAS TUMBAS



Respetad, al menos, las tumbas. Desavenencias publicadas en El Mundo.

 Vandalismo contra unas tumbas tan sagradas como todas las tumbas. Pasionaria y Pablo Iglesias, pese a todo, nunca serán profanados, están fuera del alcance de los profanadores. Cuando la Semana Trágica de Barcelona, sacaron de sus tumbas a los muertos y bailaron con ellos sin que a los difuntos les importara.   Nos regimos por una extraña asociación de ideas. En estos días convulsos me he acordado de un verso de Carlos Oroza “porque una flor no puede ser hermosa si no dejais que el trigo crezca en las fronteras”. Y cuando hablamos de fronteras, siempre la   cuestión catalana como confrontación.  ¿La manifestación del pasado domingo era de patriotas o volvía el sentido partitocrático como fórmula política? Puede que hubiera de todo pues el tema España y Constitución estuvo presente. Días de crispación en los que este pais empieza a parecerse cada vez más a la España machadiana de charanga y pandereta (…) de espíritu burlón y de alma quieta. Y a la España cafre de la venganza contra los muertos y su recuerdo. España gran palabra, que engloba y resume toda una civilización, es reclamada con descaro por un partidismo excluyente. En tiempos de la Oprobiosa rechazábamos la bandera de España porque Franco se la había apropiado; renegábamos de Franco no renegábamos de España. Convencidos ya entonces de que, como decía Kubrick por boca de Kirk Douglas en Senderos de gloria, “el patriotismo puede ser el último refugio de los canallas”.
 La manifestación del domingo en Colón fue una de tantas, plural incluso, que no refleja, como pretenden algunos, una temperatura política excluyente de este país. Este país llamado desde hace mucho tiempo España es tan plural que solo cabe en varias culturas y habla cuatro idiomas, el catalán, el gallego, el euskera y el  castellano hegemónico y con derivaciones tan ricas como el habla andaluza. La manifestación del otro día que, en mi opinión, negaba lo que pretendía defender, la unidad de España,  presenta  además problemas logísticos; ¿cuánta gente había en Colón? Para la policía, unas 45.000 personas; para los convocantes, unas 250.000. La diferencia es notable. La eterna guerra de cifras. La política es una cuestión también de estadísticas y ni los números ni las imágenes son inocentes. El lirismo l de las cifras....

sábado, 9 de febrero de 2019

TAVORA, GENIALIDAD Y CONCIENCIA


Salvador Távora, el genio. Actualización y correción texto  publicado en la web y en papel El mundo

El mundo del teatro y la libertad es hoy un inmenso Quejío, un llanto universal. Ha muerto Salvador Távora, fundador de la Cuadra, conciencia de resistencia.  Sin la Cuadra, no se entendería el teatro en España, el arte como elemento de liberación y de combate.  El flamenco es la cultura de la sangre, los sonidos negros de Manuel Torre, la garganta que sabe a sangre. El flamenco es la máxima expresión del pueblo andaluz, siempre alabado y siempre manipulado. Flamenco, toros, Semana Santa. Frente a quienes pretenden convertir en anécdota esta trinidad esencial, Salvador Távora la elevó a categoría: estética, arte y compromiso, palabra tan denostada cuando el compromiso es a favor de la justicia. Jean Paul Sartre explicó muy bien este argumento Todo arte es político nace del pueblo y vuelve al pueblo.
Távora trabajó siempre en soledad, sin ayudas de un sistema que lo miraba como una amenaza De “hijo maldito” de Sevilla alcanzó la cumbre de hijo predilecto; vaivenes de la historia. La Cuadra, tres millones de espectadores en el mundo entero.  Renovó la escena española anquilosada y academicista; y liberó de la idea de folclore para turistas el flamenco del que hizo un inmenso teatro. Pero uno tiene sus preferencias, por su puesto. Y estas son para mí Los palos, Andalucía amarga, Las bacantes, su incursión en el mundo de García Márquez, Crónica de una muerte anunciada. O Pasionaria, con Ignacio Amestoy. Ha muerto un hombre, pero la historia del flamenco pervive. Lo conocí hace siglos en un festival de Valladolid donde acabamos, de madrugada, cantando a Lluis Llach después de hacer flamenco, seguiriyas, fandangos, bulerías por soleá.
  Tenía 88 años.  Hay que volver a los místicos y a la izquierda militante, a la tradición y a la modernidad, que todo eso era Salvador Távora, los palos, las herramientas, el pueblo andaluz y universal por ser andaluz y ser pueblo. Hace unos días nos transmitíamos nuestras tribulaciones y temores. Nuestros desencantos, no. Porque siempre los considerábamos pasajeros. Había perdido el vigor de su voz pero no la fuerza de Carmen, de la Ópera de Cornetas y Tambores…”señor que viene a caballo y no da los buenos días si el caballo cojeara otro gallo cantaría”. Hasta pronto, nos vemos en la Soledad, me dijo, con Grosso. La Soledad es la última procesión de la Semana Santa sevillana. A las 24 horas del sábado, San Lorenzo, saetas, la cruz de guia.  La Soledad, última claudicación antes de irnos a la corrida de Resurrección de la Maestranza recién perfumada y lavada. Pilar Távora era menos optimista sobre la salud de Salvador.   
 Fue obrero y cuidador de caballos en la casa de los Guardiola. Alfonso Guardiola repetía  que hubiese sido un Curro Romero de tener un poco más de corazón. Se refería al valor ante el toro, nada difícil  tratándose de Romero. La leyenda dice que de novillero abrió la Puerta del Príncipe, la Capilla Sixtina del toreo. Se retiró la tarde en que en Palma De Mallorca un toro mató a su  amigo Salvador Guardiola, (creo que se desnucó al caer del caballo) un toro que como sobresaliente tuvo que matar  él. Nada humano le fue ajeno, nada que tuviese que ver con la justicia, la política, el arte. Hace pocos días lo recordábamos  en este periódico, para afirmar  la idea de que la derecha, y menos la ultraderecha de Vox, no puede apropiarse en exclusiva de la legitimidad de la corrida. La dramaturgia de Távora era inclusiva y universal: Pasionaria, García Márquez, el flameno el andalucismo combativo y creador. De ello  somos testigos no sólo sus amigos de Cerro del Águila, sino los amantes del teatro universal, del teatro estable la Cuadra, ya consolidado y referencia indiscutible de Sevilla y del flamenco. Requiescat.


jueves, 7 de febrero de 2019

QUITE PARA MORANTE Y BAJONAZO A VOX


Desavenencias. Publicadas en el Mundo

Un quite para Morante
La defensa de los toros por parte de Vox sea bienvenida, pero como reclamo electoral es una trampa saducea; los toros no son patrimonio de la extrema derecha. Según Ortega y Gasset, la historia de España desde mediados el siglo XVIII, no se entendería sin los toros. Yo creo que desde mucho antes. Julio de Urrutia, crítico del diario Madrid en la posguerra escribió un libro, Los toros en la guerra civil, según el cual, en el frente de la Moncloa, los combatientes de ambos bandos se transmitían los resultados de las corridas de trinchera a trinchera. Y Kolstov, periodista estaliniano del KGB, cuenta que los toreros terminaban el paseíllo saludando con el puño cerrado.
Morante de la Puebla ha declarado que no cree sea intencionado el incendio de su casa, hecho absolutamente condenable. Morante sea o no sea de Vox, no es un político y aunque lo fuera. España no puede transitar sobre ideologías en llamas y tratar de apagarlas con gasolina.  Morante es el natural y la media verónica belmontina. Y si le atrae la política está en su derecho  sea cual sea su signo. Buena parte de la Generación del 27 era taurina y Bergamín escribió un libro dedicado a Rafael de Paula titulado La música callada del toreo. Y Tierno Galván publicó un agudo ensayo Los toros acontecimiento nacional. Estamos alcanzando en España unos niveles de confrontación política inquietantes. Cataluña es lo de menos, al menos lo que menos me importa a mí.  El PSOE pierde la mayoría en Andalucía y lo interpreta, no como resultado de la aritmética democrática de coaliciones, sino como un golpe de mano de la derecha, contra la cual   moviliza sus bases. Morante, sensato, dice que no cree que el incendio tenga una intención política.
En una Corrida de la Beneficencia Domingo Dominguín, empresario y comunista, colocó bajo el palco del dictador, a Jorge Semprún y a Julián Grimau que no querían perdérsela. Ante la inquietud de ambos, Domingo respondió que, para dos dirigentes clandestinos del PCE, no había lugar más seguro que una plaza de toros, a treinta metros de Franco rodeados de policías.  Buena parte de la  izquierda de este país siempre ha  sido taurina. Antes que hombre de teatro esencial, el sevillano Salvador Távora fue novillero y salió a hombros por la Puerta del Príncipe.   

jueves, 31 de enero de 2019

TEATRO; FLORES, SUPERSTICIONES


COSAS DE LA FARÁNDULA.  Desavenencias publicadas en el Mundo  

El amarillo no es la única superstición que sobre colores tiene la gente del teatro.  La principal superstición ha sido siempre lo azaroso  de sus vidas. Y vivir extramuros.  Existe la leyenda de que Moliere murió en escena haciendo El enfermo imaginario, vestido de tan infausto color.   Pero no iba de amarillo, sino de rojo granate, y murió en casa, aunque aquella noche sufriera vómitos en escena. Respecto a la ausencia de flores frescas en un escenario quizá no sea un enigma, sino simple economía. Cuando el escenario está a ras de suelo, a la salida me acerco disimuladamente y las toco.
Con el amarillo traigo a colación a Adolfo Marsillach que para desafiar al destino hizo un montaje todo en amarillo y, al parecer, fue un completo desastre. No lo cuenta me parece, o sí, o quedó solo en intención, en sus memorias, Tan lejos tan cerca. Tampoco  recuerdo si en éstas habla del  lenguaje de las flores que le era tan ajeno como  a Paco Umbral, al menos en la época en que yo los conocí.  Coincidí una tarde en la rotonda del Palace con ambos y yo iba armado de una rosa que pensaba entregar en mano a una aspirante a actriz, lo cual les llenó de perplejidad. Cuando vieron aparecer a la destinataria se les cambió la ironía por el asombro. Más se asombrarian ahora, pues aquella neófita ha llegado muy alto.
 Del lenguaje de las flores, el de las rosas rojas es el más evidente;  pasión. Y las orquídeas.  A mí la que más me gusta es la guzmania, un esplendor verde cercando un centro rojo de intensa significación erótica. Luminaria lustral de selva y de penumbra, que  le gustaba mucho a Ana.  Purificación de sangre y de rocío.      Mi relación con las orquídeas se rompió un día en que le envié una de ellas  a una  famosa artista, con la que me unía  idéntica pasión por las mujeres,   y su pareja lo interpretó mal. Las orquídeas no tienen claves de amor, sino de melancolía y la última vez que las regalé fue por venganza calculada.   A Marsillach y a Umbral nunca les oí hablar de flores ni me los imagino regalando plantas,  y menos llevándolas en mano como me gustaba a mí, un paleto de pueblo.


jueves, 24 de enero de 2019

HEMINGWAY, LA QUINTA COLUMNA


Hemingway y España. Publicado en El Mundo. DESAVENENCIAS

La quinta columna es el único texto teatral que se conoce de Ernest Hemingway. Hace unos dias se hizo una lectura dramatizada en Ámbito Cultural de El Corte Ingles, dode antes estuvo el hotel Florida, con dirección y versión de Alfonso Armada e Ignacio García Garzón.  En escena 15 periodistas, con algún injerto de otras áreas, más acostumbrados a juzgar que a ser juzgados. Rosana Torres, Miguel Ayanz, Juan Antonio Vizcaino, Daniel Galindo, Prado Campos triplicando papeles, Paloma Cortina, Raúl Losanez (gerente del hotel) A mi me asignaron un personaje incómodo, Max un comisario político o algo parecido. Intenté lo que en la jerga se llama la construcción del personaje. Pero, en un alarde de inconsciencia temeraria apenas había leído el texto. Alfonso Armada, meticuloso hasta la extenuación, se lamentaba  de no haber podido hacer ni un ensayo en condiciones. He tenido experiencias peores como actor aficionado y además en esos momentos yo andaba en otras historias. Como José Bódalo que escuchaba por el pinganillo los partidos de fútbol mientras actuaba. Según pasaba el tiempo yo trataba de descifrar en los compañeros periodistas su idea del teatro por su forma de interpretar la lectura. Saqué fecundas conclusiones.
Respecto a la situación en España, el texto de Hemingway,  aclara  algunas cosas. Durante mucho tiempo se creyó que la madriguera del espionaje era Chicote,  donde Manolete conoció el amor de  su vida, Lupe Sino, una cabaretera que había estado con los anarquistas de Cipriano Mera. No me extrañaría que Lupe  también hubiera andado por el Florida y que a Hemingway, recién casado o a punto de casarse, le hubiera pasado inadvertida.
Aunque La quinta columna es un texto menor, tiene destellos de don Ernesto que en España se apasionaba por todo lo que le saliera al paso. Muy celebrado fue su Verano sangriento sobre la rivalidad entre Antonio Ordóñez y Luis Miguel, amañada por los dominguines y que sólo él se creía. Manuel Vidal tituló su novela Lo que hay que tener desvelando razones del suicidio de Hemingway.  Antonio Ordóñez, su gran amigo,  nunca lo creyó, pues pensaba que los suicidas van al infierno. Hemingway es fuente inagotable y a todo esto me convocaba su recuerdo en el Ámbito Cultural de El Corte Inglés mientras poníamos en pie La quinta columna.

martes, 15 de enero de 2019

LOS ENIGMAS DE LA ALFARERA PRODIGIOSA



Sigue con sus alfarerías y sus prodigios, por lo que leo en los periódicos. O eso creo; a veces me hace llegar  sus cuitas y alguna desventura.  El prodigio, sobre todo fue que  fuera yo su cómplice y confidente, sospechándola sáfica uncida al deleitoso yugo del amor de mujer.  Lo  nuestro, nuestra delicada amistad, nunca supimos cómo llamarlo, sabiéndome ella  volátil y nebuloso de niebla y sol, adicto a lo  femenino cambiante   y yo sabíendola lesbiana.   Un dia me exigió lealtad,  cosa innecesaria pues la tenía asegurada desde aquella vez  que me dijo "sé que nunca escribirás nada que dañe mi imagen de mujer". Pero puedo dañar tus alfarerías, le contesté, soy crítico de arte. Y volvió a sonreir con melancolía  Esa sonrisa tenía un significado especial cuando acababa de decirme, “si supieras cómo soy no me mirarías a la cara”. Pero era imposible no mirar aquella cara divina  y cambiante, cualquiera de sus  mil caras, como llegué decirle un dia y eso le dolió. Yo  creo que su belleza la atormentaba porque prefería  ser querida a ser deseada, como Marilyn a la que empezó a entender gracias a mis relatos... Un dia, mientras modelaba una pareja de mujeres fundidas en un abrazo le pregunté porqué admiraba a Marilyn de la cual yo le contaba cosas, su generosidad y sus miserias, su impudor como el dia aquel que le firmaron una exclusiva con una productora importante; reunió a sus amigas, repartíó algún dinero y dijo, “chicas se acabó chupar pollas bajo la mesa en los banquetes”. Y fue cuando yo le dije a la Alfarera que sus enigmas no eran nada comparados con los de Marylin cuya muerte, “accidente, suicidio o asesinato”,  aún no se ha esclarecido. Malditos Kennedy y  Jhon el  tullido lujurioso que le decía por teléfono, “voy para allá, ve quitándote las bragas y preparando el martini”. Tus enigmas no son nada, querida alfarera,  comparados con los mios soy agente de la Cia y del Kgb.  ¿ La KGB, me preguntó poniéndolo en femenino con un mohín enigmático?. Cambió de tema ¿crees que a Marilyn la mataron los Kennedy por miedo a que revelara  secretos que le habían contado en la cama mientras se la follaban??. Cuando le  dije a la Alfarera Prodigiosa lo de agente doble, su  carcajada retumbó por todo Madrid . Luego le conté la historia de Nuestro hombre en la Habana y  creo que mejoré el texto de Grahan Green y me  dijo te ries de todo, hasta de ti mismo. Hasta puede que te rias de mí que no existo y me has inventado.  Y me perdí en sus ojos verde mar, azul mar, azul cielo, verde cielo de un cielo verdoso, de un mar azulado. Puedo describir sus ojos, pero apenas puede dibujar sus labios; su culo y sus piernas sí, porque ella era la propia modelo de sus alfarerías.   Cómo llamaremos lo nuestro nos preguntábamos, cómo una carta  tuya me produce tal ansiedad antes de abrirla, tal sensación de plenitud y angustia. Yo le escribía cartas a mano, suavizando mi infernal caligrafía, cartas en papel blanco con tinta azul o negra, que me aprendía  de memoria por miedo a que el cartero las perdiera.

lunes, 14 de enero de 2019

GALDOS VERSUS VALLE INCLAN



Publicado en el Mundo.
Twitter no solo es un territorio salvaje como algunos piensan. Hay de todo como en la vida. Y abundan los cafres, pero a veces se suscitan polémicas de notable interés cultural. Incluso hay políticos que prefieren el tuiter a una rueda de prensa o una entrevista. Para regocijo de quienes polemizan y mayor regocijo aún de quienes les siguen. Una de las más sonadas ha surgido a raíz de la recuperación del término “garbancero” que la lengua venenosa de Valle Inclán aplicó a don Benito Pérez Galdós. Valle no era de fiar; en vida fracasó en teatro y parte de esta culpa la achacaba a don Benito que cuando dirigía el Teatro Español rechazó al parecer sus esperpentos.  Hoy los esperpentos siguen siendo vanguardia y subversión, mientras el teatro de Galdós es pura arqueología, lo cual no lo invalida como excelente prosista. En los años 70 Carlos Luis Alvarez, alias Cándido, columnista y editorialista de   ABC, Arriba y Pueblo quiso jugar a arúspice y sentenció al manco genial: “el teatro de Valle está muerto y bien muerto”. Hoy día recordamos a Carlos Luis Álvarez por las inventadas biografías de santos y mártires asesinados por la horda roja, que le encargó Pérez de Urbel, prior del Valle del Valle de los Caídos, lugar de “candente actualidad” por el destino incierto de las cenizas de Franco que en él reposan.  Más importa que se haya reavivado la polémica Valle versus Galdós. Para mí no hay color, soslayando inquinas personales de Valle. Cuando a éste lo expulsaron de un teatro por armar  gresca y los pistolos le conminaron “no se resista a la autoridad”, Valle gritó: “en un teatro la única autoridad soy yo”.  Valle Inclán  es el mejor autor del siglo XX incluido Federico García Lorca. Si nos adentramos en la segunda mitad del mismo siglolo  habría que contar con Buero, tragedia de la esperanza y Alfonso Sastre, la tragedia compleja.  Y otro irascible, Rodríguez Méndez que se atrevió a publicar un libro titulado Los escombros del teatro.


jueves, 3 de enero de 2019

MIGUEL MIHURA Y EL TEATRO DEL ABSURDO


El Absurdo de Miguel Mihura. Publicado en El Mundo. Desavenencias de Javier Villán

El desarrollo y las peripecias  del Premio Miguel Mihura, para premiar  a la mejor actriz española de los dos últimos años, hubiera regocijado al   autor de Tres sombreros de copa.  Se han cumplido las expectativas más risueñas de don Miguel: en caso de empate a votos y sin posibilidad de consenso en los miembros del jurado, la ganadora “debe ser la más joven”; entre Natalia Millán candidata por Billy Elliot y María Hervás por Las Crónicas de Peter Sanchidrián, la más joven resultó ser María Hervás, que aporta en esta obra de Padilla  en el Ambigú de Kamikaze,  una nueva dimensión: el glamour, la capacidad de seducción que no tiene Ifhigenia.  Como candidatas también figuraban, Fernanda Orazi, Clara Sanchís e Isabel Stofel entre otras.  Es un dato para valorar el rigor  de los jurados y la importancia del premio que se le ha otorgado, uno de los más prestigiosos  del teatro español. Miguel Mihura murió en 1977, y con la Sgae había perfilado ya  los fundamentos del galardón. El jurado posiblemente , además de la edad, dioadora a María Hrvás por calidad de la interpretación. Pero a nadie hubiera sorprendido el triunfo de Natalia Millán si no hubiese habido empate en las votaciones. Mihura siempre ha sido objeto y sujeto de contradicción. La sociedad a la que satirizaba veía con regocijo sus obras.
 Miguel Mihura fue el inventor del teatro del absurdo antes que Eugene Ionesco y Samuel Becket y todo lo que le rodea tiene ese aroma. Tres sombreros de copa es su gran obra, estrenada en 1933 y recuperada por Gustavo Pérez Puig en 1952. Por méritos  y al margen del jurado, cuyo presidencia se me ofreció y decliné, tanto Natalia Millán como  María Hervás son merecedoras del Mihura.   Miguel Mihura se adelantó a Becket y a Ionesco  con    Tres sombreros de copa. Después de ésta  vinieron Melocotón en almíbar, Ninette y un señor de Murcia y alguna más para regocijo de un público que no percibía la sutil sátira social y política, creo yo; ni se paraba a reflexionar en la autocrítica. Fernando Fernán Gómez llevó a Ninette al cine, con la aportación espectacular, me parece recordar, de Elsa Pataki.